homem

A vontade mesmo era de apagar toda essa peleja e esse drama. De desfazer os passos meus, os trotes da montada e as palavras de valentia. Vontade é de querer pegar nos braços aquela flor que deixei no canteiro de casa. De cheirar aquele perfume que vem da parte de dentro, não sabe¿ a pois... eu digo de verdade. Amor é aquilo que a gente guarda no fundo da carne, dizem q é pra dentro do coração, mas não acho isso não. Tem é lugar escondido, no meio, debaixo desse couro, pros meios dessas carnes, todas. Isso estava tão guardado, que só fui ver agora, nessa hora de Ave Maria, na hora em que o tiro é certeiro e vai arrombando as trancas dos meus pedaços. Mas uma coisa eu digo: conheci o que muito cabra não vai saber! Com nêga se dorme por demais nessas casas, nesses cabarés das almas pobres, mas achar a mulher que faça o cabra sorrir de besta só de ver a peça ou ouvir o canto, ave Maria, isso não é fácil, não. É danado pra se conseguir do pai essa coisa. Acho que ele gostou que só de minha pessoa, pelo menos eu acho, e devo achar certo. E agora estou indo agradecer pessoalmente esse presente de minha vida, que se termina já. E vou chegar onde ele estiver sentado; vou tirar o chapéu e estender a mão e “pai! Eu estou é agradecido!” vou dizer mesmo. Depois vou sentar numa nuvem, numa daquelas que mais parece pedaço de algodão, envolteado de anjo e de arcanjo e de santo, pra me apegar mais ainda na fé que nunca abandonei, e vou esperar por ela. Só não sei se quero que ela venha logo ou não. Acho que isso é coisa pro Pai, ele quem sabe dessa sabedoria. Melhor aguardar calado e quieto na nuvem.
E eu perdôo esse cabra que me encomendou pro firmamento. Tem nada na cabeça não, esse caboclo. É um pobre que não sabe o que faz. É gente sofrida desse sertão. E dizem que um doutor que apareceu por essas bandas disse que o sertão é sem fim. E deve ser mesmo. Termina não o fidapé. Mas como um dia sempre chove, há de se apreciar esse sertãozão. Agora está ficando escuro. Acho que já é hora. Só queria sentir o cheiro do cangote da minha morena...

alguém me perguntou se amei um dia...

uma vez fui um rapaz amoroso, tinha um amor, pelo amor chorei, pelo amor me desesperei. mas aí, o amor gracejou, escarneou-me, quase me trucidou... eu peguei um revólver e dei um tiro nele... morreu.

do chico, fado tropical

"Meu coração tem um sereno jeito
E as minhas mãos o golpe duro e presto
De tal maneira que, depois de feito
Desencontrado, eu mesmo me contesto
Se trago as mãos distantes do meu peito
É que há distância entre intenção e gesto
E se o meu coração nas mãos estreito
Me assombra a súbita impressão de incesto

Quando me encontro no calor da luta
Ostento a aguda empunhadora à proa
Mas meu peito se desabotoaE se a sentença se anuncia bruta
Mais que depressa a mão cega executa
Pois que senão o coração perdoa"

Há muito que não via o acender e piscar de vaga-lumes. Acabou de faltar energia neste lado da cidade. Vejo apenas as luzes dos postes e dos carros no outro lado do rio. Aliás, não apenas daí, há os vaga-lumes, no terreno baldio em frente à minha varanda.
Lembro-me que, quando guri, esses insetos me amendrontavam um pouquinho. Não entendia o porquê, e persisto sem entendê-lo. Mas, hoje, quandoos vi, sorri um sorriso ingênuo, daqueles do meu tempo de guri.
Esses vaga-lumes reapareceram junto à minha infância. Melhor aproveitá-los.

Não sei se eram seus olhos por trás daqueles óculos quadrados de haste preta, ou talvez aquele sorrisinho tímido, cheio de dentes branquinhos, mas algo nela fazia me sentir bem.
Foi a segunda vez que a levei ao Le Vesoul, uma cafeteria à francesa cravada numa ruela estreita e centenária de Vila Rica. Estávamos sentados bem no encotro de duas paredes. Em uma delas, pendia um quadro com uma foto em preto e branco de um casal, com a torre Eiffel ao fundo. Ela começou a me contar sobre a vontade que tinha de ir à França: "Paris, Toulouse, Marselha, Nantes..." e sorria. Confesso que prestava mais atenção nas covinhas que assomavam em suas bochechas.
Quando o garçom apareceu com os capuccinos, calado, esperei vê-la erguer a xícara com as duas mãos brancas e, num susto, queimar a ponta da língua. Agora, eu que abria o sorriso. E ouvia seus bravejos, com aquela careta que só ela fazia. Uma careta bonita. Impossível não ser, por mais que tentasse.
Bom mesmo foi quando saímos da cafeteria: era inverno, e o frio da serra chega a doer. Quando a vi bater os dentes, abracei-a e segui o caminho de casa com o rosto colado ao dela. Fui aquecido pelo seu sorriso. Puro deleite. E o vinho a nos esperar.

Errante

Ainda que me falte ar, persisto neste meu andar descalço. Empurro uma vida sem início, mas com um provável fim. Que fim é esse? Sempre me pergunto, e nunca me respondo. Em minha mente, nada encontro para findar esse desassossego.
Por quantas ruas já andei, quantas vidas eu mirei(?). De nada sei. Certeza, duas: as bolhas e o sangue em meus pés nus. Pisos as pedras que me espetam num intento de invadir-me o corpo, um corpo oco, em que no vazio podre de uma esperança patética gira a engrenagem que me faz continuar o caminhar.
Carros e pontes, homens e mulheres, risos e choros, vergonhas e luzes... tudo se vê no caminho sem rumo. Eis que numa esquina, no canto da rua, próximo a um monte de lixo e debaixo de um ipê-rosa, encontro mais um desses homens desonrados, desgraçados, desalinhados. Dorme num sono profundo de quem muito andou. Dorme sobre e sob lindas pétalas rosas daquela frondosa árvore. A beleza às vezes é conforto. A alma do pobre que sonha perfuma-se de um suave cheiro, que esconde o azedo que exala o próprio corpo estirado.
Meu pé retem uma pétala e a transfere ao outro. Logo sigo ao amontoado de flores e afundo os pés de couro grosso ferido. Sinto-me bem. Sossego. Esqueço a vida. Não a tenho, nem ela a mim. Permaneço junto ao desgraçado; ela segue em busca de algo em que possa se alojar. Torço que não nesta árvore que me protege e me cobre.
Pois então que duas pétalas me cobrem os olhos, seduzindo-me a um desligamento, ao sonho, ao fim da caminhada.

Evocado

Há dias que a raiz grita pela volta do corpo disperso.
São dias que o coração pulsa desesperado,
numa força avassaladora,
qual atabaque em casa de terreiro
evocando o orixá do dia.
E quando o corpo ouve o clamor de sua raiz,
é que o desassossego reina numa vontade cega de cravar os pés no chão em que nasceu.